Ultraversalia

Mostrando entradas de marzo, 2012

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Antología Ultraversal. Poética del Arrebato. Edit. Libros en Red.

Antología Ultraversal. Poética del Arrebato. Edit. Libros en Red.

Este libro es un perfecto ejemplo de cómo autores de diferentes etnias, nacionalidades, costumbres, educación y condiciones sociales pueden llegar, a través de un mismo idioma, a congeniar poética y humanamente desde su particular idiosincrasia. Está dirigido tanto a los lectores amantes de la poesía de nuestro tiempo como a los que se inician en cualquier camino literario, y también a los interesados en la riqueza léxica del español, a los traductores y a todos aquellos que deseen ampliar sus conocimientos sobre la enorme diversidad de idiomática de los países hispanoparlantes. Es una brillante alianza intercultural a través de la palabra como nexo artístico. Un libro de identificación y búsqueda, escrito para abrir puertas y ventanas emocionales de vital sugerencia en las paredes de cada intimidad.

¿Cuántas realidades hay?

¿Cuántas realidades hay?

Neuromante, emocionauta y hasta una broma digital llegado el caso, pero yo que le leo y le siento y me enfrío o me caliento sin posibilidad de escape ante su voz, digo que ahí hay un hombre único que crea realidad y se recrea a sí mismo en la palabra y se define entre lo abstracto y lo concreto y ocurre en mí de la misma forma en que yo puedo ocurrir en él, con la fugacidad de una brutal quemadura que al enfriarse deja una cicatriz indeleble en la piel.La palabra crea la emoción y la emoción es la realidad más pura, más intensa, más exacta del hombre, la que mueve el mundo para bien y para mal.No hay nada que no se pueda expresar cuando se siente, porque, incluso si se tratara de un mero ejercicio intelectual de un autor talentoso, desde el momento mismo de escribirlo está creando la tensión que lo hace real para el que lo recibe y siente al recibirlo. Lo único que podría matar su extrema realidad, sería su silencio.

Arte Poética.

yo no le nombro
está
agazapado en mi retina
vigilante del roce de las alas
del ángel del futuro
sobre mi boca

me tiene sojuzgada
aunque me quiere libre

y está

tosiendo en mi garganta
caliente entre mis piernas
y en mis pezones hielo

está

nadie dude que está
mordiéndome en la nuca
con dientes de tormenta
auriga del instinto
y al límite de mí y de la roja sangre
que le ofrendo

ajeno a mi dolor
y sin embargo
tumba

luto

duelo

como una bestia está
desesperado por violentarme
y hacerme añicos la entraña memoriosa

inenarrable sádico del alma iluminada
amantísimo amante

yo no le nombro

está

Aquí, lo que parece real puede ser imaginario y lo imaginario no suele descubrir la realidad de su naturaleza porque, a veces, el enigma, es lo único real. Aquí se mezcla el pensamiento abstracto o divergente que procesa fantasías, intuiciones y asume riesgos simbólicos y metafóricos desde la pura curiosidad, y el placer de experimentar con el lenguaje, con el pensamiento convergente que usa la lógica, la coherencia analítica y, en definitiva, el raciocinio para conseguir transmitir lo que el autor decide.

Nada es lo que parece y todo forma parte de una personalidad caleidoscópica y libertaria, la mía.

Aconsejo leer desprejuiciadamente, olvidándose del psicoanálisis científico y hasta del de andar por casa, hacia el que casi todo el mundo tiene propensión en algún momento de la vida, porque seguro que iban a derrapar en sus apreciaciones esenciales, y además porque yo, como escritora, siento una especie de morbosa delectación en despreciar a todo el que encara el hecho poético desde ese plano exclusivo, tan cerrado a la emoción, a la magia y tan escasamente sugerente como proclive a la especulación.

La poesía en mi caso, va mucho más allá de ser algo catártico, que también. Es la aventura de la mente en acción que intenta transmitirse de mil maneras diferentes y da lugar al juego de la creatividad que no por estar lleno de trampantojos elude la intensidad de la belleza y la belleza del horror.

Sin duda, uno es lo que escribe pero además, es otras muchas cosas que no escribirá nunca, o sí, quién sabe.

Dandelion. Gavrí Akhenazi.

Soy de esos que se deslumbran inmediatamente ante lo bien escrito y quedan así, en una indefensión suspendida desde el grávido peso de la letra. Deslumbrado y absorto, dejo la vieja sordidez y me transformo en la fuerza canora de un pájaro imposible, muerto sobre el silencio por la inconmensurable vocación de la luz. Frente a algo bien escrito soy un niño que se conmueve sin dudar y se estremece como un regocijo desatado, como una conmemoración terrestre e íntima, marrón, fecunda, atónita. Todo lo bien escrito me duele hasta hacerme padecer felicidad y me arrastra y arrasa el sabor bebestible de sus vientos, soplados desde los alfabetos cardinales, esos que forman la expresión y su belleza. Lo que está escrito bien me vuelve el impudor un alarido y me arrodilla, húmedo de una emoción inconfesable, en el centro del rondel del tiempo. Los textos bien escritos hacen su sanadora magia con mis odios y regresa, entonces, un brillo de limón a mis pupilas.