Sólo para tus ojos.

En mí no cabe una palabra más.

Todas las paradojas se dan cita en mi almario

pugnando por salir en un momento,

y al siguiente dormidas superpuestas

en sus grises literas submarinas.

No eres tú la causa.

Soy yo con mis cerrojos.

Soy yo en las trincheras del absurdo,

cubriéndome la espalda de silencios,

porque perdí la fe en el mañana

y he de engrasar, sin pausa, aquel fusil de asalto

que tenía guardado para tiempos de cólera.

Pienso si alguna vez estuve en paz conmigo

o es que me la inventé por seducirte

a ti que de la guerra 

hiciste el pan caliente

que me diste a comer día tras día.

No eres tú, por más que tus ventanas

se abran a sacrílegos paisajes

y el miedo se acomode a la rutina

de huir hacia adelante, mientras el corazón

no convulsione.

Soy yo con la crudeza de esta boca

que calla mucho más de lo que expresa

y alguna vez, también, quisiera ser de luz,

dolor escintilante de la luz

pariéndose a sí misma

sólo para tus ojos.