MOD Quintana en Ultraversal.com (2007) Nunca lloverá bastante para limpiar ciertos trastornos de personalidad.
Mod tiene una manera de jugar que es hiriente
y hace de lo mordiente un rito travestido.
Le gusta provocar escándalo en la gente
y esconde la ternura que late intermitente
entre el sujetador, la tanga y el olvido.
Mod habla por hablar, retuerce, gira, dora
en su sartén mordaz algún vocablo impío.
Se esmera en dar la imagen de diva abrasadora
o de la tipa dura que no da ni la hora
a quien no le produzca un buen escalofrío.
Y sin embargo, Mod, disfruta sensaciones
que no tienen que ver con repartir estopa.
Como toda mujer es presa de pulsiones
que en la virtualidad, a veces, son razones
para ir disparando metralla a quemarropa.
El problema es que yo le he guipado el plumero,
como le veo más escrotos de la cuenta,
más huevos que al famoso caballo de Espartero,
con un empeño tonto en ir de caballero
cuando con dos ovarios cualquier guerra se enfrenta.
¿A qué cuento el afán de pasar por un nene
si a nadie le interesa la flor de tu entrepierna?
Parecer un gañán provisto de un buen pene
no te da la razón, ni ser indio cheyene
hace más literaria tu lengua posmoderna.
Relájate, miniña, que no me gusta verte
con el toro de Osborne bebiendo Coca-Cola
y desargumentada. Yo te creí más fuerte,
legionaria aguerrida, la Novia de la Muerte,
y resulta que eres un ganster sin pistola.
Me conoces muy poco para quererme tanto
pero estoy, te lo juro, de vuelta del espanto
que oráculos viriles, como tú, profetizan.
Nunca estará de más, ¡Oh dulce Mod Quintana!
que te aprietes los machos en casa de Morgana.
Mis cachorros, ya ves, solos se barbarizan.
y hace de lo mordiente un rito travestido.
Le gusta provocar escándalo en la gente
y esconde la ternura que late intermitente
entre el sujetador, la tanga y el olvido.
Mod habla por hablar, retuerce, gira, dora
en su sartén mordaz algún vocablo impío.
Se esmera en dar la imagen de diva abrasadora
o de la tipa dura que no da ni la hora
a quien no le produzca un buen escalofrío.
Y sin embargo, Mod, disfruta sensaciones
que no tienen que ver con repartir estopa.
Como toda mujer es presa de pulsiones
que en la virtualidad, a veces, son razones
para ir disparando metralla a quemarropa.
El problema es que yo le he guipado el plumero,
como le veo más escrotos de la cuenta,
más huevos que al famoso caballo de Espartero,
con un empeño tonto en ir de caballero
cuando con dos ovarios cualquier guerra se enfrenta.
¿A qué cuento el afán de pasar por un nene
si a nadie le interesa la flor de tu entrepierna?
Parecer un gañán provisto de un buen pene
no te da la razón, ni ser indio cheyene
hace más literaria tu lengua posmoderna.
Relájate, miniña, que no me gusta verte
con el toro de Osborne bebiendo Coca-Cola
y desargumentada. Yo te creí más fuerte,
legionaria aguerrida, la Novia de la Muerte,
y resulta que eres un ganster sin pistola.
Me conoces muy poco para quererme tanto
pero estoy, te lo juro, de vuelta del espanto
que oráculos viriles, como tú, profetizan.
Nunca estará de más, ¡Oh dulce Mod Quintana!
que te aprietes los machos en casa de Morgana.
Mis cachorros, ya ves, solos se barbarizan.
Fortes e claros pensamentos Pedro Pugliese
ResponderEliminarNadie con una personalidad como la mía, se libra de tener enemigos que la adoren, Pedro.
ResponderEliminarTú no te asustes por lo que veas escrito algunas veces.
C'est la vie.
Un abrazo.
No se quien es Mod Quintana pero tus letras vuelan como abispas y eso me encanta. Me recuerdas a mi querida hermana, no porque escriba como tu lo haces, pero tiene una lengua!!
ResponderEliminarTe dejo un beso y se feliz!
Seguro que te has encontrado con ella en alguna de sus múltiples personalidades, Gilberto, pero vamos, segurísimo. (ríome).
ResponderEliminarCuida a tu hermana que vamos quedando pocas avispas sotorreñas en el mundo y, a este paso, las que atacamos de frente somos una especie de vías de extinción.
Me alegra que te gustara, poeta.
Otro beso para tí, lo de la felicidad ya es harina de otro costal, pero por intentarlo que no quede.
Nos estamos viendo.
Ahora me entero yo de todo esto. Carámbanos, qué sorpresa. ///A ver, le doy a envío a ver si aquí se puede postear, o si éste es también de esos sitios donde para hacerlo hay que decir que uno se llama Federica Ambrosia Gutiérrez (dato compulsado con legítima fotocopia del DNI en una mano derecha izada a media asta, y enviado desde el meridiano de Greenwich a sus exactas doce en punto del mediodía). ¿Qué hora sería esto en Bilbao?
ResponderEliminarSólo la Crujiente posee la suficiente sabiduría del dragón como para responder a interrogante tan avieso, incógnita que ha hostigado a la humanidad desde tiempos remotos. Véase entonces ahora si la que aquí despotrica es la verdadera o acaso clon, doble, subalterna contratada en ETT o lenguaraz impostora.
Oh, repique expectante... Oh, dedos tamborileros.
Firmado por doña Eulasia Felisa Eufémica de los Caños cantaores que agua al río Bullicio jaraneros y alegres le llevan.
Oh, repampanolas, me han aceptado como animal acuático, no doy crédito!
ResponderEliminar—Maria Fernanda, las sales, presto!
P.S. Oyes, no es por ir de interesante, pero es que necesito unas cervecillas. En seguida vuelvo del Eroski, que lo tengo al-lao, en serio. Mientras tanto podrías superar la ansiedad te crea tu incertidumbre sobre mi 'retonno', componiéndome ocho o nueve poemas más de estos tan guays que te crías.
La reputamadre, Mod-elaza, ya tenía yo ganas de verte en tu salsa chimichurri dendeveras, porque con tanto clon y tanto sucedáneo, llegué a pensar que te habías desterrado allende los procelosos mares de la matrix y algún lapsus mentis pernicioso había hecho mella en ti convirtiéndote en una putimás sin recursos.
EliminarYa ves que yo sigo con mi aperturismo vocacional y hasta los anónimos tienen la oportunidad de bailar sobre mi tumba, si no me chafan los crisantemos.
Me alegra verte, miura, tan exótica como siempre.
Lo de los poemas, va a ser que no, hasta que escribas tú una oda al despropósito morganático.
Ays...
Uy, qué ternurilla que estás hoy, cari, te queda muy bien. Justo te acababa de escribir un mail amoroso en el que también te informaba acerca de por qué no he posteado la locurilla tonta en que me he estado entreteniendo por horas, desde que volví de lo de las cervezas. Era una cuenta de hotmail a la que envié este correo, no sé si te llegará.
ResponderEliminarP.S. Yo ya no escribo, Morgana, escribo textos, pero no literarios; pero en fin, si hay que escribir una oda de esas, pues, con tiempo y sin prisas algo saldría, digo yo. Tuyo por siempre.
Te he dedicado en mi Facebook una foto que me acabo de hacer.
ResponderEliminarFíjate que no me enviaste el correo a Hotmail, sino a morgana@ultraversal, así que hasta ayer no me di cuenta de que estaba. Pensé que era una broma tuya.
EliminarY como sabes que yo soy un poco rara, no te extrañará que te diga que no tengo Facebook ¿verdad?, pues no tengo, ni twitter tampoco, bastante trabajo me da el foro y el blog y el google, aunque de eso me ocupo poco, sólo para compartir algún poema de gente que me gusta y eso.
Me apena eso que dices de que ya no escribes textos literarios, Mod, nunca pensé que pudieras dejar de lado algo tan consustancial a tu personalidad, la verdad y no sé, como que no termino de creérmelo.
Merde, no sé qué hacer para ver esa foto tuya. Mi gozo en un pozo, carajo.(ríome).
Un beso, guapo, si es que es cierto lo que me cuentas.