Mejor sola.







Será que están abriéndose agujeros
en los cegados muros de mis tardes
que ya no voy por falsos derroteros
y no me da la histeria para alardes.

Que insomnio de cristal, me fragilizo
a punto de romperme de utopía,
y el verso es un vulgar advenedizo
si tengo que fingirme algarabía.

Será que está mi boca vulnerada
por hombres que no son, de madrugada,
más que ansiedad a punta de pistola

que ya no me conformo con el mito
si no me entrega el alma del delito.
Para amores a medias, mejor sola.

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