Propheticus.

 

 

 

Creía conocerme
y no me molesté en contradecirle.
¡Imagínate tú!
Cuatro tiros al aire de unas copas
y creyó haber llegado
al centro nemoroso del enigma.

Y yo, mirando lejos
por encima del brillo de sus ojos
que no me sujetaban la mirada
cuanto menos la sangre y el latido.

He de reconocer que era tan guapo
tan por encima de la media al uso
que di por hecho que sería un hombre
y resultó ser más
todo un profeta
que no supo leer entre mis pechos
más que su propio grito sublimado
anunciador de eróticas catástrofes
que nunca acontecieron.

Yo le estiré la piel
y le torcí la boca
y le corté las ignorantes manos
carentes de sorpresa,
y él lo interpretó como una entrega
voraz, definitiva,
mientras me acorralaba bajo el agua
de una ducha implacable
con la suya
convertida en rodilla inquisidora
separando mis muslos.

Me tentaba la huída
cada vez que veía mis zapatos
con el gesto aburrido
inquietos en la alfombra.

Y me escapé
como la sombra infiel
de una furtiva sombra.