El juego continúa per-verso

 
 
 
hasta sin llamas quema
y moja sin llover sobre mojado
besa sin voracidad
copula sin fluidos
y golpea
con puños invisibles
 
pero a mí no me importa
 
sé que voy a morir
de la muerte de mi último perro
tumbada a sus pies
lánguida de boca sellada
como él haría por mí
de seguir siendo mi perro
y eso
a nadie le importa
 
el año está servido
caducado
como toda promesa de amor indestructible
a unos les lame los pies
cansados de bailar toda la noche
con zapatos de estreno
a otros se los muerde
de helada indiferencia
yo
ni siquiera dejo que me roce
con su lengua rasposa
 
ya está llegando otro
de líquida tristeza
lleno de escaparates vírgenes
con las lunas traslúcidas
que no reflejan
la memoria virtual
de reproches gastados
 
y tampoco me importa
 
conmigo o sin mí
el juego continúa
per-verso
desesperadamente

Comentarios

  1. Morgana, estuve leyendo tus otras entradas, que me había perdido por mi despiste. Tenía la certeza de que me había puesto como seguidora, pero como no me llegaban notificaciones de ningún post nuevo, me di una vuelta por aquí y comprobé mi error. Ahora lo reparé.
    Lo tuyo es tan intenso y ya usaste todas las palabras, en sus infinitas combinaciones que apenas digo, al mejor estilo porteño: Mor, sos una genia, maestra!!!
    Abrazo.

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    Respuestas
    1. Ah, qué bien, Mirella.
      Y bueno, de genia tengo poco, porteña, pero me alegra tocarte corazón de alguna manera, y espero no aburrirte demasiado que las intensidades también agotan, no creas. (ríome).

      Nos vamos a estar viendo, seguro.

      Un abrazote, guapa.

      Namasté.

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  2. Inquietante poema sobre transiciones en el tiempo, y sobre su per-versidad. Y esos escaparates vírgenes con las lunas traslucidas, que pronto serán opacos recuerdos. Un abrazo

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    Respuestas
    1. Lo inquietante es el juego de la vida que continúa sin nosotros, aunque creamos que todo gira a nuestro alrededor, tan prepotentes nosotros, tan patéticos.

      Encantada de verte, Amando.

      Namasté.

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Antología Ultraversal. Poética del Arrebato. Edit. Libros en Red.

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¿Cuántas realidades hay?

¿Cuántas realidades hay?
Neuromante, emocionauta y hasta una broma digital llegado el caso, pero yo que le leo y le siento y me enfrío o me caliento sin posibilidad de escape ante su voz, digo que ahí hay un hombre único que crea realidad y se recrea a sí mismo en la palabra y se define entre lo abstracto y lo concreto y ocurre en mí de la misma forma en que yo puedo ocurrir en él, con la fugacidad de una brutal quemadura que al enfriarse deja una cicatriz indeleble en la piel.La palabra crea la emoción y la emoción es la realidad más pura, más intensa, más exacta del hombre, la que mueve el mundo para bien y para mal.No hay nada que no se pueda expresar cuando se siente, porque, incluso si se tratara de un mero ejercicio intelectual de un autor talentoso, desde el momento mismo de escribirlo está creando la tensión que lo hace real para el que lo recibe y siente al recibirlo. Lo único que podría matar su extrema realidad, sería su silencio.

Nautas

Akhenazi. Espacio a tu costado.