A mí me falta el aire por momentos. Tengo un bloqueo alveolar, sin duda, porque el oxígeno se niega a mis pulmones.
A mí me falta el aire y yo le echo la culpa a los cuarenta cigarrillos diarios y a este andar con prisa de la Ceca a la Meca, solucionando entuertos propios y ajenos, con la certeza de que surgirán otros,así que ni siquiera disfruto de una victoria mínimamente duradera.
Ya sé que las cosas podrían ir peor (alguien saldrá con Murphi y yo me cago en Murphi) pero a mí me sigue faltando el aire y qué carajo, me enrrabio miserablemente porque, si lo pienso, es lo único gratis que te da la vida.
Todo lo demás cuesta un riñón y, repito, a mí me falta el puto aire, aunque la espirometría que me acabo de hacer diga que estoy al cien por cien de mi capacidad respiratoria, pese a tantos años fumando, y mi amiga la doc se empeñe en que en esa prueba es imposible el fallo.
Hay pulmones y pulmones, me dijo la incrédula enfermera que se jactaba de no haber cedido jamás a ningún vicio. Y la creí, vaya que la creí, tenía cara de desconocer incluso la tentación, cuanto más el placer que puede suponer caer en alguna, de vez en cuando.
Ya veo que van a empezar con el cuento de los ataques de ansiedad por algún tipo de estrés. Antes nadie sabía qué cosa era el estrés, todo lo más se hablaba de esplin y si era asunto femenino, de histerismo, pero ahora todo es consecuencia del estrés y hasta los cosechadores de nabos padecen estrés por la rutina.
Y por otra parte no me gustan las connotaciones porno de la palabra ansiosa, porque siempre se me viene a la cabeza la imagen de una tipa de ojos desorbitadamente lelos y boca enorme engullendo cualquier cosa con forma de banana como si le fuera la vida en ello, y estresada es de la familia del astragada que según mi abuela era algo así como estar cagada y el agua lejos, así que me quedo con el histerismo que es más literario y guarda un cierto enigma. No es nada raro escuchar eso de ¿qué le pasara a esta tía que siempre está histérica? aunque la contestación siempre sea la misma carente de toda imaginación: nada, ¿qué va a pasarle? que necesita un buen polvo.
¿Histérica?, psssssssss, como que tampoco, pero empiezo a pensar que este hijo de puta se me ha llevado el aire colgado de la boca, y va a ser eso.
Sólo me falta un ataque de ciática esplendorosa para cantar Bingo en una pata.
Miputamadre.
Quién iba a decir
ResponderEliminarallá en la noche
y hace tanto
que te ibas a morir de arrogancia
para no confesar que estabas triste.
Y mira ahora lo que ha ocurrido
con todos esos murciélagos que te recorrían
tocando sus laúdes y sus ombligos
para que apartaras las piernas en buena rima
y les dieras la esperanza de una virilidad amarga;
fíjate como se han repetido unos a otros
tan previsibles y tan ciegos
tan obscuros y en desgracia
tan dormidos cabeza abajo
plegaditos en sus alas.
Cambiaste la juventud por el misterio
porque sabes que no hay mejor modo de mentir
que contar la verdad a medias
y dejar el resto a la fábula.
¿Te rondan aún esas abejas obreras
que por tu gracia y espanto
se sentían mariposas
y libaban tus sobras hasta el empalago?
Levantaste un castillo
-me han dicho-
y no te voy a dejar en él prisionera
porque si hubo alguna herida
se hizo cicatriz con los años.
Quién iba a decir
allá en la noche
y hace tanto
que yo sería el único desquiciado
que seguirías llevando en los labios
que morderías en cada tempestad de rabia
que sorberías cada tarde de lobreguez y nostalgia.
Quién lo hubiese sabido
cuando decidiste reír como un cocodrilo
y hacerte de nadie porque no pude ser tuyo
a tu modo
a tus ganas
a tu tiempo
y a tu sombra.
Cómo iba a saberlo
si siempre ejerzo la torpeza
por natura y convicción
y eso debe ser, supongo,
parte de mis encantos.
Fue hace mucho tiempo, Guerrera,
ahora soy otro muy parecido a nadie
sin voluntad de memoria
sin ansiedad de futuro.
Escribo silencios suaves
siempre en presente y en única persona
porque no hay mucho que contar
después de los diez dedos de la mano.
Por qué no agradecerte
ese amor que andas cargando?
por qué no hacerte una caricia
de viejo camarada?
por que no besarte
como tu mejor adversario?
No estés triste.
Cómo ibas a saber que un día,
el menos pensado,
regresaría sin puñales y sin agravios
a dejarte mis hombros para el llanto
y a proponerte una sonrisa
por todo lo que fue y no fue
allá en la noche
y hace tanto.
Ni un átomo de luz hay en mi mente.
EliminarSe llevaron la luz.
Sólo las sombras mueven las caderas
en esta habitación acribillada
donde me olvido hasta de respirar
por oir el silencio.
No tengo nada que decirle
a esa letra sin hombre,
nada me mueve al odio o al amor
nada a la caricia
ni a la dentellada,
nada a la búsqueda.
Ni siquiera me extraña
no extrañarme.
Soy toda olvido.
***
Y gracias por el poema, seas quien seas, pero es lo que hay. Igual, si te bajaras los pantalones, te reconocería, pero así, con tanta ropa encima, como que no te ubico.
Por algo será.
Salud, marplatense.
y quién no está así?, y lo más importante, por qué?. Me encantaron tus entradas, las saboreo con más tiempo, saludos
ResponderEliminar¿Tú también cojeas del mismo pie, Ismael? (ríome).
EliminarMe alegra que salgas contento.
Sé bienvenido y ya nos vemos.
A Anónimo, que bien podría sacarse el anonimato y darse a conocer después de semejante poema, habría que invitarlo a Ultraversal, Mormor, que las guerreras estamos escasas de masculinos interesantes, así refuerza el staff de buenos poetas que no dan abasto para complacernos a todas las guerreras del foro.
ResponderEliminarRecuerdo esta prosa. Aira estaba en África. Como te hizo penar ese hombre en aquellas épocas.
Buena poeta y buena prosista. Me encanta
Besoooooooooooooooooootes.
Ay, no tiene emos esto, con lo que me gustan los emos.
Queda invitado, Luz, pero no le veo yo por la labor, me temo. Y bueno, por lo que maldicen por ahí, mi promiscuidad sólo es superada por mi falta de memoria, y qué quieres que te diga, estoy empezando a verlo como una ventaja. (ríome).
EliminarAyy, lo que no me pase a mí.
Un beso, chinorri.
Yo diría que no te conoce de nada, negra.
ResponderEliminarAlguien que conoce tu personalidad, no puede pretender respuesta a un poema (que es bueno, hay que decirlo) firmando como anónimo.
Poco sabe de vos el que te escribe. Nada diría. Que no sabe nada de vos, así que no te preocupes.
Yo no soy, aunque el texto sea para mí.
Igual sí, pero da lo mismo.
EliminarNo tiene nombre, ergo, no existe para mí.
Y no me preocupo, Gaby. Si tuviera que preocuparme por todos los anónimos y hasta los firmados que recibo en este sentido, iba muerta.Digamos que soy oscura pero no masoquista.
¿Yo no soy? Qué hijoeputa, me haces reir.
Ays.
Morgana querida UFA!!! Põe sim ...põe pra fora ... assim o ar por alguns momentos para de faltar viu ...sei bem do que falas e sentes ...põe pra fora ...isso vai te fazer sentir melhor ... estou aqui Espanhola...minha amiga !!! conte comigo Com todo meu carinho Pedro Pugliese
ResponderEliminarGracias Pedritooooooooooooooooooooo
EliminarYa me ves, haciendo un rato el ganso, impulsivamente, un poco por reir y otro poco por liberar tensiones.
Yo te agradezco mucho las palabras y la compañía. Ya sabes que te me has hecho imprescindible en este tiempo que compartimos.
Un abrazote, brasileño.
Traducción, bastante complicada. Estoy tratando de entender entre líneas. Un hermoso Domingo, sin ofender.
ResponderEliminarNO me extraña que no termines de entender, Cristian.
EliminarEs un texto en clave de humor, un humor ácido, si quieres, llenito de términos coloquiales, así que efectivamente debe estar lleno de escollos para cualquier traductor y para los no nativos.
Si algo sacaste en claro, ya será mucho (ríome).
Igual te agradezco la paciencia y te envío un abrazo dominguero, que debe ser de las pocas cosas que aún son gratis en esta Europa nuestra en crisis, sin ofender, of course. jaja
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