las palabras no huelen
no saben
no calientan la cama en el invierno
ni refrescan la piel si se derraman
no suben la moral del deprimido
ni sirven al llagado de terapia
las palabras
en sí
ensimismadas
ni tan siquiera sirven de placebo
que mienta la esperanza
ni cierran puertas
ni abren ventanas
ni son aire
ni son humo
ni son agua
no significan nada por si solas
por eso yo no escribo
y soy mi propia letra arrebatada
la voluntad que engendra la promesa
que las letras declaran
por eso yo no escribo
hasta que la emoción no me traspasa el alma.
no saben
no calientan la cama en el invierno
ni refrescan la piel si se derraman
no suben la moral del deprimido
ni sirven al llagado de terapia
las palabras
en sí
ensimismadas
ni tan siquiera sirven de placebo
que mienta la esperanza
ni cierran puertas
ni abren ventanas
ni son aire
ni son humo
ni son agua
no significan nada por si solas
por eso yo no escribo
y soy mi propia letra arrebatada
la voluntad que engendra la promesa
que las letras declaran
por eso yo no escribo
hasta que la emoción no me traspasa el alma.
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