Qué puedo hacer ahora con tu espalda.

Qué puedo hacer, ahora, con tu espalda
que me antecede fría tapando el horizonte
y es piedra sobre piedra sin fisuras,
que no atraviesa el aire.
Cómo puedo librarme de la sombra
de tanta indiferencia acumulada
en ese muro tenso que se niega a mirarme,
por miedo a hacerse añicos
sobre mi eterno escándalo.

Fiera tu espalda y torva,
con sus vetas de mármol floreciendo en temblores,
cada noche que pasa castigándome muda.
Qué voy a hacer sin tí con el tiempo en pedazos
y el sigilo del paso que camina vigilias
para no escribir besos en versos milagrosos
que latan en tu carne.

No ves que ya no estoy,
que me he empequeñecido,
diminuta y ausente de tanto tocar piedra,
obediente al silencio,
aunque el instinto aúlle como un perro alienado
poseso por la luna.
No ves que no susurran los pájaros del alba
y se ha muerto el asombro en los negros delfines
sin alas de salina dulcedumbre,
que indultaban ocasos.

Dime qué voy a hacer, con todo este misterio
que choca con tu espalda dolorida
-tan sordamente ciega-
si amanece mañana y sigo viva.