Siempre llega el primero del exilio
saltándose la Ley de Extranjería.
Me llena la ciudad de gatas pardas
de borrachas suicidas
de sexodependientes
de soberbias blasfemas
de frágiles criaturas suburbiales
que mendigan la fuerza
de sus perturbaciones.
Siempre llega el primero hasta mi boca
con leña para el fuego
y se queda a morir junto a las brasas.
saltándose la Ley de Extranjería.
Me llena la ciudad de gatas pardas
de borrachas suicidas
de sexodependientes
de soberbias blasfemas
de frágiles criaturas suburbiales
que mendigan la fuerza
de sus perturbaciones.
Siempre llega el primero hasta mi boca
con leña para el fuego
y se queda a morir junto a las brasas.
Yo tardaría una eternidad en decir lo que dices tú en dos líneas (tú, al contrario de mí sabes lo que te haces). He leído los tres poemas y en todos se esconde una complejidad misteriosa, que no es sólo la formal, sino la del contenido. No creo que alguien que no puede dar vida a su propio poema pueda generar cientos de lecturas distintas. Y creo que la complejidad está ahí, enmascarada en belleza formal, y que aunque no le importe qué saca cada cual de lo leído, sí le importa el misterio que propone y que haya quien extraiga algo de él.
ResponderEliminar¡Un abrazo, Morg! ^_^
Y un brindis, que hace mucho que no brindamos, hombre.
Bueno, no lo veo yo muy críptico.
EliminarHay un él que me llena el ambiente de rostros y mentes extrañas a los que atrae como un imán.
Yo, me hago eco. No es más que eso.
Salud, Dark, y un abrazo.
Namasté.
El enigma de tus metáforas, me impulsa a unir las imágenes que evocan... Sigo sin entender el significado profundo. No me importa.
ResponderEliminarDegusto cada una de ellas y le doy mi propio sentido.
Un fuerte abrazo.
Ya digo antes que no hay demasiado cripticismo en el poema, pero no se puede evitar leer desde nuestra idiosincrasia, el caso es que no te vayas vacía.
EliminarUn achuchón, Mirellísima.
Namasté.
Decía Canetti que los poemas son como animales sin forma, que la interpretación es para ellos una jaula en la que nunca es posible encerrarlos, bueno..., o algo así.
EliminarN.
Unos llevan su propia jaula incorporada, a salvo de exégesis lectoras, otros, por el contrario, nacen con la sugerencia abierta a cualquier interpretación y poco puede hacer un autor para encauzar el ojo que lo mira.
EliminarYo lo intento transmitir cosas concretas que no den lugar a especulaciones imaginativas por más que el lector esté en su derecho de hacerlas, pero no siempre soy efectiva, así que he de asumir los derroteros ajenos.
Qué más da. Escribir para uno mismo, no quiere decir que los demás no puedan ponerse el sayo del poema. Son gajes del oficio, del bueno o del malo, sin duda.
Gracias N.
Namasté.
Precioso poema
ResponderEliminarGracias Rosa, si te gustó mejor.
EliminarNamasté.
Este es de las viejas épocas ¿no?
ResponderEliminarAhora enciendo el fuego y hago asado. Ya no nos matamos por las tumbas.
Lehit negrita
¿Éste? Es de antesdeayer.
EliminarY no, ahora nos morimos sin que nos empujen. ¿q no?
Shalom, Akhen.