El centinela. (Verso libre).

El centinela me advierte
desde su garita de tristeza
de lo inútil del intento.
Confabulaciones de traidores espirituales
abastecedores de hospitales y cementerios
me matan el alma
y provocan más desolación en mí
que terremotos y torbellinos en tierra.

Crepúsculos perfumados
de mujeres fingiendo victimismo
se asoman a mis ojos
y las turbas de rehenes almibarados
son vinagre para mi lengua.

Bailando el minué delirante
de los bordados de emociones en petit point
las dulcísimas damas con sabor a chartreusse
y vagina expectante
lanzan sus maullidos melancólicos
recogidos por caballeros entorchados
engominadores de verdes praderas,
con ese cierto aroma a tragedia
que desprende la hombría asesinada.

Mejor me muero,
(si es que todavía no lo estoy)
en esta molicie disfrazada de tele-novela
tertulia en pose surrealista
de estrellas y tulipanes
y muchos corazones rojos,
¡Oh los corazones rojos y palpitantes!
ahogados en charcos de cursilería,
envelados por harapos de chocolate,
firmando, sin un temblor,
la sentencia de muerte a fusilamiento
de la poesía.