De desiertos

Tu desierto no es único. Yo he cruzado los míos
a lomos del caballo de la desesperanza,
he perdido las riendas, la fe, la confianza
y he tocado los fondos de mis propios vacíos.
Vi el rostro de la muerte y sus ojos sombríos.
Igual que a tí me hiere, igual que a tí me acosa
y el pozo de la vida, profundo, me rebosa
de penas que no dejan ninguna cicatriz.

¿Me ves como una actriz?
Aciertas: poderosa.

¿Cuándo he pedido yo el rol protagonista
en el film de tu vida de invicto legionario,
de novio de la muerte que goza, estrafalario,
copulando con ella como un equilibrista
subido en un alambre, fetichista,
a la altura de un Ángel clandestino?

¿Quién te ha dicho que ansío el camerino
que ocupe diva alguna?

Mi mano de cristal mece la cuna
y reparte el papel del desatino.

Como sólo sabemos mentir las verdaderas,
salvo a mí misma, miento al mundo entero.
Miento el pasado siempre traicionero
y un futuro sin patrias ni banderas.

Mi impaciencia no admite las esperas
y si algo necesito, lo consigo,
así que no te apures, no conmigo,
si no te da la cara para tanto.

¿Puedes captar que es parte de mi encanto
apuñalar de noche al enemigo?

Emborrachar los ojos en albura
hasta dejar en blanco la amargura,
quizás te salve a tí,
no a mí contigo.