La leyenda.

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(Surgen las abejas del rosal florido
como los poetas de la muchedumbre
fingiendo dulzuras de pámpano herido
que sirven de leña para cualquier lumbre)


Soy la Reina Negra de las calaveras,
la del holograma de un fantasma triste,
la que escupe al cielo de las primaveras
y desde su invierno, se eleva y persiste.

Soy la del insomnio vestido de verso,
la de los secretos detrás de la luna,
nictálope oscura de oscuro universo,
la de la mirada de verde aceituna.

Soy la gata en vela, la bruja nocturna,
la de negras alas robadas al viento,
la que finge risas siendo taciturna
y miente verdades de amor fraudulento.

La de los cuchillos, la de los trigales,
la de los divorcios y los esponsales
de Dios y el Diablo tras de mi ventana.

No tengo respuestas, soy tiempo perdido
en la sombra leve de un pájaro herido
que sueña su tumba. Me llaman Morgana.